La fleur de l'udonge.

J'ai croisé la fleur de l'udonge
Celle qui croît dans le non-tout
Du monde
En allant à l'aveugle
Dans la nuit de ma langue
La clé de serrure inhumaine
Qui fait remonter le jadis
J'ai dépeint l'instant qui précède
Le crime la curée le viol
Car j'ai vécu dans l'avant-scène
D'une espèce humaine endormie
Je choisis l'écume des mots
Celle qui jaillit de la mer
Car le livre me brûle les lèvres
Et ne pas communier c'est écrire.
Le bruit de la liberté
Est une pomme de pin qui s'ouvre
Dans le noyau du silence
Aux oreilles des petits
Et tandis que je fais de l'espace du temps
En écrivain deux fois vivant
La carnivorie s'éclaire
De ses brûlots de haine active
Et spéculent les charognards
Je crèverai la poche non verbale
Comme la déesse au sein d'argile
Plein de becs de vautour
Dans le renversement tragique

De l'extase de la mort
Et je prierai Perdu
Au perche-temps
De la Rêvée humaine.